Soy gaviota solitaria,

mi única amiga la mar,

hoy las olas me acompañan

invitándome a volar.

Soy gaviota de neblina

siempre entre el mar y la tierra.

Desde la isla desierta

hasta la roca encrespada

¡Soy esa brava gaviota

que vigilante en las rocas

contempla cómo sollozan

lágrimas de sal las olas.

¿Soy gaviota

que sueña con la mar?

¿O es la mar

que sueña que soy yo?

(La suerte de la gaviota

está entre las olas y el viento,

en la cresta de las olas

y en los caprichos del tiempo).

-------------------------

(*) Virgen del Carmen

Estrella de los mares ¡Salve!

Juventud,

Eres chispa en los ojos,

fuego en los pies,

la risa sin freno,

el salto sin red.

Viento que busca

respuestas al sol,

un mapa en el pecho

sin rumbo ni rol.

Noche de estrellas

que apenas se ven,

promesas escritas

con tinta de fe.

Un tiempo de errores

que enseñan a ser.

El camino es incierto…

pero hermoso de ver.

-------------------------

(*) En el Día Mundial de la Juventud,

empujándola a perfeccionarse

laboralmente mediante la IA

y las competencias digitales.

- El Tribunal Supremo dice que los trabajadores de las

subcontratas de las instituciones públicas no tienen la

obligación de saber euskera, como pretendía el Gobierno

vasco. Opino yo que también hubiesen debido tener las mismas

condiciones económicas y de contratación indefinida que

tienen los funcionarios. La lengua siempre va con el cuerpo.

Digo yo.

- Si en el equipo francés no juegan franceses, según Rajoy,

¿Cuántos jugadores madrileños juegan en el Real Madrid?

Solo 4, entre unos y otros. ¡Pues si ese es el “Madrid real”,

mejor que se calle!

- El juez Peinado pide a Begoña Gómez que acredite que

solo estuvo en la Universidad de Bristol con su pasaporte

para asistir a la graduación de su hija. Aparte de la

documentación gráfica existente, debería preguntar a las

autoridades británicas que son las que lo pueden certificar.

Por otra parte creo que también estuvo en el hotel, visitando

Bristol, en un restaurante…Y eso es quebrantamiento del

permiso, que era taxativo según el permiso del juez Viejo.

Y pienso para mí mismo, si al juez Peinado lo examinaran

del Penal y Procesal ¿no le pondrían también “ceros” por

pedir sellos de aduana en un pasaporte visado en Gran

Bretaña en que las comprobaciones son solo telemáticas?

¿No le recordarían que no se puede pedir una demostración

negativa si no se precisa dónde exactamente no se ha estado?

- Es sorprendente que todavía no sepamos quién fue el

corrector/a que puso “cero” a 79 examinandos de euskera.

¿Pusieron todos folios en blanco, incluso con medias de

notable durante el curso? ¿Se puede poner en cuestión

a toda una Universidad por un solo docente? Creo que ya

está bien de corporativismo.

- Ponen en marcha una iniciativa de barcos de recreo

100% eléctricos. La corriente la toman del sol y de la

misma “corriente” de la Ría. Navegando a favor, claro.

Maldita la suerte del torero

que muere una vez en la arena.

Maldita la suerte de los toros

que mueren cien cada tarde.

Maldita la Fiesta que vibra,

inhumana y sangrienta,

al son de un vivo pasodoble

de muerte bailable.

Maldita la Fiesta que siembra

los ruedos crueles,

de flores de sangre.

Maldita violencia en la arena,

violencia en la tierra,

violencia en la vida,

violencia torera.

Malditos sean

todos los violentos.

¡Loor a los muertos!

Tras el incendio,

el color del fuego deja atrás

el miedo al viento y a las ascuas,

y abre los senderos del dolor

en la memoria:

heridas que no cierran

en el corazón desolado.

La memoria del hombre vuelve,

bañada de tristeza,

a convivir con el silencio,

a conversar con la casa

donde faltan los cuerpos

que hace poco encendían

el fuego del hogar.

Hoy es una tumba sin nombre,

una vida desvivida.

Déjame, madre,

que mis manos vuelvan

a plantar las piedras calcinadas,

que el porche despoblado

vuelva a florecer,

y el camino de romero

perfume tu memoria

inolvidable.

Déjame, madre,

que cuando el tiempo renazca,

y mi corazón lata con el tuyo,

me pregunte mirando al horizonte:

¿Hasta cuándo, Señor, tanta desgracia?

¿Hasta cuándo, Señor, tanta ceguera?

Mejoraría todo, Señor,

si el hombre viera,

y no huyera del fuego,

sino que aprendiera a prevenirlo

para defender la vida.

Apoyada en el quicio de su sombra

la noche me miraba

fijamente con ojos de lechuza,

desde todas las ramas.

Un latido de olores otoñales

sopló de las montañas

dejándome prendido de las sienes

un revuelo de canas.

Con el pecho horadado de silencios,

dormidas las palabras,

cansado, muy cansado, del camino,

esperé la alborada.

Y soñé, -con los ojos bien abiertos,

en la noche de plata,

que surgía del fondo de las sombras-

una nueva esperanza.

----------------------------------

(*) En el Día Internacional de la Esperanza.

Ayer hizo tres años que murió

Milan Kundera, soportando la

“Insoportable levedad del ser”,

eterno candidato al Nobel. Escribió:

”Tengo la firme voluntad de amarte

hasta la eternidad”. En memoria de sus

reflexiones sobre el amor,

la inmortalidad y el eterno retorno,

me he atrevido a escribir:

SIEMPRE EN LA ETERNIDAD

Desde la creación del mundo,

tengo unos brazos reservados,

unos latidos reservados,

unos besos reservados,

un Paraíso reservado.

Desde la creación del mundo

tengo reservado lo inaccesible,

las lujurias y avisperos infernales,

la desembocadura de todos los eros

celestiales,

las brisas, los cánticos, las aves

y los nidos,

del vibrar de todos mis sentidos.

Desde la creación del mundo,

mi vida ha sido una refriega

de luz entre mil luces,

una eterna noche

de cantos de cigarras,

un atardecer de tempestades,

un reverdecer de auroras boreales.

Desde la creación del mundo,

más allá del tiempo y el espacio,

del destino y el azar,

de los surcos que escriben

las estrellas,

más allá de la nada y la eternidad,

más allá de todo lo divino y

de lo humano,

más allá de la vida hecha cenizas.

Más allá...

Estoy reservado para ti.

Para amarte eternamente.

Beti zurekin.

Almería es una brasa.

Una brasa que no pide permiso

y que devora el monte,

la ladera,

las frondas, donde el hombre se hace pobre,

y los nidos, donde el bosque aprende a cantar.

Todo muere bajo las llamas.

Y el viento —ese verdugo sin rostro—

tiene la clave de matar a las matas:

a la jara humilde,

al tomillo que sostiene la tierra,

al esparto silencioso,

a los matorrales que son la última resistencia

de un país que se quema.

Las campanas gritan.

No llaman a misa,

ni a la fiesta,

ni al trigo.

Llaman a la vida que huya,

del fuego y de las cenizas,

a encontrar un campo lleno de agua,

a que todo sea ya un eterno olvido.

Un río.

Almería busca un río.

Un río que lave la herida,

que junte el horizonte con los cielos limpios,

que dé a las golondrinas un baño sin asfixia,

que devuelva al aire su inocencia.

Porque Almería

—sí, esta tierra quemada—

busca dueños que la cuiden.

No reyes,

no profetas,

no mercaderes de humo.

Dueños de verdad:

los que saben que la tierra es un hijo

y que un hijo no se deja arder.

Me arrastra la marea humana,

encarnizada,

como un derrumbe de cuerpos

que no mira,

que no siente,

que sólo empuja hacia la herida.

El asfalto tiembla.

Tiembla como un animal vencido

que anuncia sangre

antes de que la sangre llegue.

La turba me atropella

y mis pezuñas,

mi cuerpo entero,

mi cabeza cansada de esperar,

juntan su orgullo roto

en las astas:

dos huesos tensos

que aún saben resistir.

Sacudo el yugo de la fiesta.

Rompo la mentira del rito.

Derroto a la izquierda.

Doblo la frente a la derecha.

Enfilo la puerta maldita del albero,

esa boca que siempre reclama

un nombre,

un cuerpo,

una caída.

Clavo mis puntas airadas

en el torrente de latidos

que hierven por mis costados.

La respuesta es un grito.

La embestida,

una confesión.

No es furia:

es la vida defendiéndose

como puede.

No es rabia:

es la verdad desnuda

cuando ya no queda nada más.

Y la muerte,

harta de ser perseguida

como un juego sin sentido,

se acuesta vestida de blanco.

Se ofrece.

Se abre.

Y con una generosidad terrible

siembra de rojo

la puerta de la plaza,

como quien dice:

“Hasta aquí.

Este es el límite.

Este es el precio.

En blanco y rojo”

Persigo al toro,

pero no a su sombra:

persigo la emoción

que me enciende la sangre,

la batalla secreta

contra el miedo que muerde.

Lo amo porque me deja

rozar su fuerza viva,

porque en su embestida

descubro mi destino.

Y me duele el dolor

que mis pasos le clavan,

como duele la herida

que uno mismo provoca

al tocar lo que ama.

Mi vida es un camino

sin tregua ni respiro:

una antesala ardiente

donde la muerte observa,

una pasarela brusca

de impulsos y de fiebre

a tumba abierta.

Por eso sigo al toro:

porque en su cuerpo late

la verdad que me falta,

porque en su bramido

se desnuda mi lucha,

porque en su carrera

se decide mi alma.

Mientras mi vida sea

este desafío continuo,

seguiré persiguiéndolo:

no para vencerlo,

sino para encontrarme

con su fulgor terrible

y su noble silencio.

Arde la calle.

El hombre me persigue

como un verdugo.

Sangre que grita.

No quiero ser bandera

de vuestra fiesta.

Me duele el alma.

No sé cómo esconder

tanta tristeza.

Pezuña y piedra.

Mi cuerpo pide tregua.

Solo un instante.

Dentro del pecho

late una luz herida

que no se apaga.

Me duele el mundo.

No sé por qué me empuja

hacia la sangre.

Calle de hoguera.

La locura del toro

encrespa cuerpos.

Pañuelo en llamas.

El hombre se consume

en su pecado.

Corre la calle.

Yo busco mi destino

entre jadeos.

Mi miedo acusa.

No vine para servir

vuestra ordalía.

Cuerno y presagio.

La vida se abre en dos

cuando yo paso.

Gritos del mundo.

Mi sombra es la palabra

que os condena.

Hoy voy de luto.

Latidos del costado.

Hierro de muerte.

No tengo aliento.

Quiero escarbar la tierra.

Descanso eterno.

No me pidas protección:

pide claridad.

La protección es humana;

la claridad es divina.

Cuando el toro pase,

no celebres.

Agradece.

La gracia siempre llega

en forma de supervivencia.

Recuerda:

el toro no es castigo.

Es revelación.

Y toda revelación,

si llega corriendo,

exige que corras también.

Corre sin rezar.

El rezo distrae.

La herejía, en cambio,

te mantiene despierto.

No pidas milagros:

el toro no concede.

Niega.

Negar es la única forma

de no mentirte.

En la calle Estafeta,

la fe tropieza.

La duda, en cambio,

esquiva mejor.

Si el toro te mira,

no digas “Dios mío”.

Di “Aquí estoy”.

A Dios le sobra gente;

al toro le faltan valientes.

No corras por devoción:

la devoción es un velo.

Corre por desafío:

el desafío es desnudo.

No agradezcas la suerte.

La suerte es un santo menor.

Agradece la cornada evitada,

que es la única verdad

que no necesita altar.

No corras delante del toro:

corre delante de tu miedo.

El toro solo lo confirma.

No busques la gloria:

la gloria es una cornada lenta.

Busca salida:

la salida siempre está quieta.

Si vas a la plaza

no te dejes ofuscar

por los trajes de luces;

hasta el mejor electricista

tiene que decir en algún momento:

“Apaga y vámonos”

Te besaré en un sueño

sin que tú te despiertes.

Será un beso robado,

un beso alucinante,

un beso de intercambio.

Y hablaré con Dios

para cambiárselo

por el mar, el cielo y las estrellas.

Y Dios me dirá

que un beso robado

tiene más valor que todo eso,

porque un beso robado

encierra el azar infinito

de todo el universo,

y “Dios no juega a los dados”.

Que me quede con mi beso,

con mi ósculo de ensueño,

porque nada tiene más valor

que un beso robado.

Nada más valor,

que un beso

de un sueño tuyo.

------------------------------

(*) En el Día Internacional del Beso Robado

“Hay más cosas entre el cielo y la tierra, Horacio, que las que

sospecha tu filosofía”. Así afirmaba con contundencia y razón

nuestro maestro Shakespeare. Así medito yo al contemplar con

estupor el comportamiento de la judicatura dejando libre a Víctor

Aldama con el lucro de su estafa a su nombre, mientras los

corrompido Ávalos y Koldo purgan sentenciados sus miserias

humanas. ¿Cómo puede ser que corruptor y corrompidos

tengan diferente vara de medir con el argumento de que el

corruptor confesado es el camino despejado para destapar

corrupciones presentes y antídoto contra corruptores futuros?

En este caso ¿Seguro que Aldama es más corruptor que los

jueces y fiscales que disculpan el mal para castigar otros males?

¿No se está corrompiendo más con este proceder la moral de la

ciudadanía que puede sacar la conclusión de que todo vale si eso

conviene a la labor de la justicia? En opinión de muchos, entre ellos

Aristóteles en su “Etica a Nicómaco”, el mal corrompe al agente y

que aunque el fin sea bueno, el acto malo degrada la virtud.

Se dice que a veces el mal es “necesario” para evitar un mal mayor,

pero nunca es inocente y, como en este caso, creo que el mal mayor no está en el pecado castigado sino en el medio que se está usando para ello. La justicia, cuando se usa mal se juzga a sí misma. De todo este lamentable episodio, el mayor mal procede de la conducta utilitarista con la que se corrompe la moral de la sociedad. Éste sí que es un ejemplo claro de la doctrina del “fruto envenenado”, metáfora jurídica que establece que si la fuente original de una prueba (el árbol Aldama) es ilegal (perdón sin pena), todas las pruebas derivadas de ella (los frutos Ávalos y Koldo) quedan contaminadas y son nulas. Porque si la respuesta es que la justicia ya tenía pruebas vía UCO, de los pecados de Ávalos y Koldo, y que esto era “a más a más”, pues peor.

- Lo peor de algunos políticos es que

mienten de forma auténtica.

-Tus ojos color café me quitan el sueño.

- No debemos conformarnos con aceptar

el futuro, debemos atrevernos a imaginarlo

y poner los medios a nuestro alcance para

conseguirlo.

- Vivimos con la esperanza de dejar un buen

recuerdo y poder olvidarnos de los malos.

- Parece mentira, pero cuanto más grande

es tu corazón, con menos se llena.

- Muchas veces la luz de una cerilla alumbra

más que la luz de las estrellas. Pensemos

más en la vida en ser cerillas prácticas que

estrellas relucientes pero lejanas.

- Algunos, si no andan por las nubes parecen

como perdidos.

- No te robaré el corazón, me basta con saber

que no es de nadie más.

- -Si todos piensan como tú, reflexiona.

- Si tú piensas como todos, duda.

- Si solo algunos piensan como tú, vacila.

- Si nadie piensa como tú, ni lo pienses.

- Si no sabes lo que los demás piensan,

no te olvides de pensar tú.

“¡Aquí “andamios”! Acabo de leer que en Bilbao hay 535

andamios dificultando el uso peatonal de las calles. El problema

se ha multiplicado casi por dos en el último año y su permanencia

en la misma fachada se prolonga entre seis y ocho meses. Es un

problema para peatones y comerciantes que se produce para

solucionar las deficiencias energéticas, de accesibilidad o de

mantenimiento de los edificios. Parece que es un tema inevitable

si se quiere cumplir con diferentes normativas urbanísticas o de

habitabilidad. Pero no tanto, pienso yo. El Ayuntamiento dice que

“no es una cuestión en la que el Ayuntamiento pueda intervenir,

dado que son obras impulsadas por privados”. Sí, pero no.

En mi opinión son situaciones que podrían reducirse muchísimo

en el tiempo si el Ayuntamiento hiciera lo siguiente, por lo menos:

1º- Pedir un proyecto y una previsión de tiempo de duración, la

cual debe figurar en el exterior de la obra / 2º- Inspecciones

oculares de la marcha de los trabajos. / 3º-Sanciones a las

extralimitaciones. No basta con cobrar más por el tiempo de

duración excedido, se deben sancionar los excesos de tiempo

porque son perjudiciales para la ciudadanía, en general.

Ejemplo vivido: Enfrente de mi casa un edificio con dos

fachadas y ocho alturas más comercios, ha estado “andamiado”

desde finales de 2025, y ahora han levantado el montaje.

Muchos días no se veía a nadie trabajando, los más se veían

dos o tres operarios. El día que más, a cinco obreros. Yo me

hacía de cruces por la falta de exigencia del Ayuntamiento

o de las comunidades para poner más personal. Y éste creo

que es el problema. Las empresas montadoras cogen obras

sin el personal suficiente —lo cual debería ser exigido por

el Ayuntamiento— para acabarlas en el menor tiempo posible.

Es mejor coger tres obras para estar seis meses que una y

acabar en un mes. Como no hay exigencia ni control municipal

prefieren pagar la dilación que perder contratos de obra. Es

evidente que la culpa la tiene el Ayuntamiento que no se plantea

este tema en serio. Mientras se pague el perjuicio no es para ellos.

¡Que no nos tomen el pelo! ¡Más control y menos dejación!

Tanto la Hacienda española como las

vascas, acaban de publicar sus listas de

morosos societarios de más de 600.000

euros de deuda (antes un millón) ¿Por qué

solo a partir de seiscientos mil si el delito

fiscal se establece a partir de los 120.000

euros? ¿Por qué un límite tan alto para el

conocimiento público? ¿Hacienda no

somos todos? Pues a muchos nos

interesaría conocer quién es moroso en

nuestras cercanías por cantidades

inferiores a esa cantidad, por si tenemos

tratos comerciales con ellos; lo mismo que

la información sobre la identidad de los

socios de las empresas deudoras. El efecto

disuasorio y de aceleración del pago serían

mayores. Y, socialmente, representaría una

mayor seguridad jurídica y comercial para el

resto de la ciudadanía. Si los cargos

públicos están obligados a hacer una

declaración pública de intereses, sin tener

ninguna deuda con la sociedad, con mayor

razón los deudores fiscales que sí tienen

una obligación fiscal con todos nosotros.

Porque lo que ellos se ahorran

fraudulentamente, al final tiene que acabar

saliendo de nuestros exhaustos bolsillos.

Y nosotros, aunque a veces lo recemos,

no “perdonamos a nuestros deudores”.

Y les recomendamos lo que decía B.

Franklin: “Es mejor acostarse sin cenar

que levantarse con deudas”. ¡Ah! Y razón

de más existiendo ya el RAI (Registro de

Aceptaciones Impagadas) ¡A partir de los

300,51 euros!

¡Luz!

No veo nada.

Y no es culpa de la viga,

ni del polvo,

ni de esta ruina que me aprieta el pecho.

Es culpa vuestra,

de los que mirasteis hacia otro lado

cuando el mundo empezó a caerse.

Estoy aprisionado, sí.

Pero no por la piedra:

por vuestra indiferencia.

Por ese gesto de “mañana”,

por ese “no es mi problema”,

por ese silencio que pesa más que el hierro.

Todo me duele.

Y no es el cuerpo:

es la mentira.

La mentira de que todos somos hermanos,

de que nadie queda atrás,

de que la vida es justa

si uno trabaja y espera.

Mentira.

Mentira vuestra.

¿Dónde estáis?

¿Dónde están los que prometieron

que habría manos para todos?

¿Dónde están los que juraron

que la tierra sería casa

y no escombro?

¿Dónde están los que dijeron

que la luz siempre vuelve?

Aquí sigo,

bajo lo que vosotros dejasteis caer.

Y si grito,

no es para que me salvéis:

es para que os escuchéis.

Para que sepáis

que cada piedra que me aplasta

lleva vuestro nombre.

No estoy muerto.

Estoy esperando.

Y mi espera es un reproche.

Un reproche vivo,

que no se calla,

que no perdona,

que no olvida.

Si salgo de aquí,

seré testigo.

si no salgo,

seré señal.

porque mi voz -ésta-

no es solo un grito,

es el último aviso.

Me duele el corazón desde la herida

profundamente larga

que el camino me abre día a día

por los adentros del alma.

El camino que avanza con mi paso

por la noche sin alba,

ardiendo los delirios de la fiebre

cuando todo se apaga.

Cuando solo la sombra se abre paso

anunciando la nada

y la vida despierta de los sueños

que atesoraba el alma.

Cuando la mano es fría a la caricia

y la pasión no es llama,

y la sed de vivir ardientemente

es un puro fantasma.

Cuando todo es tejer melancolías

y destejer campanas

y la vida es patético despojo,

confío en la palabra.

Cuando el tiempo se duerme en el silencio

y hasta el Cielo se calla,

la esperanza se hace grito, porque yo

confío en la palabra.

Porque confío en el inmenso valor

que tiene la esperanza

sobre el campo sembrado de cenizas

y cuencas sin mirada.

Sobre el sueño que ya duerme sin sueños

en la noche cegada,

sobre el tiempo cansado de futuro

que amordaza el mañana.

Contra tanto vibrar enardecido

que muerde la esperanza,

para seguir latiendo con la vida

reclamo la palabra.

-----------------------------------

(*) En memoria de Blas de Otero,

nacido en Bilbao y fallecido el

29 de junio de 1979, por lo cual se le

hizo ayer un homenaje de flores blancas

en su busto — situado en la esquina de

la calle Egaña con Alda. Recalde—

por la Fundación de su nombre que nos

recuerda su defensa de la Paz y la Palabra.

-----------------------------------

- Con tantas “pérdidas de conocimiento” en los actuales

juicios políticos, no entiendo cómo no tienen un Servicio

de Urgencias permanente en los Juzgados y Audiencias.

- Todos deberían “tirar de la manta” ¡Con el calor que hace!...

- ¿Por qué asusta que la FIFA le pueda imponer a

San Mamés condiciones “leoninas” para el Mundial de 2030?

- Los “parones de hidratación” en el Mundial, solo se

entienden como sistema de inyectar “liquidez” a las

televisiones.

- SNCHZ no declara que lo sabía todo, por un exceso

de modestia.

- El PSOE “cierra filas” con SNCHZ, y el juez Peinado,

que le tiene “enfilado”, ha comentado: “Se va a enterar

de lo que cuesta un peine”.

- En el desfile del Orgullo Gay en Bilbao, todos criticaron

a España por eliminar a “Urugay”.

- A todos los que han sacado ceros en los exámenes de

la PAU les van a suspender por mentirosos, por no ser “sin ceros”.

- Ante el aviso naranja en la mitad del país, Don Simón garantiza

que el “granizado” está recién exprimido.

- Putin atribuye la falta de combustible a la abundancia de´

“la drones” y considera una ventaja compensatoria y refrescante

el que haya “colas” en las gas olineras, ya que todas llevan gas

y la “esca sed” es mucha.